平凡，琐碎，喧闹。

前，是油腻的方桌，是嘈杂的大堂，是厨老陈那张近在咫尺、写满不耐烦的胖脸。

龙啸的心脏骤停，随即狂！全血瞬间冲上，又倒回脚底，四肢冰凉！

还有……母亲（养母）端菜时，脚步的间距，手臂摆动的幅度，脸上笑容绽开和收敛的时机。

这里，不对。

就在刀锋及肤的刹那——

而他，要撕开它。

所有的景象——刀光、鲜血、惨叫、亲人倒下的影、近的死亡——如同被重锤击碎的琉璃，瞬间崩裂、消散！

“杀——！！！”

又一次掌心添了新痕。

正的意外。

父亲受伤，大哥被踹飞，母亲（养母）和三弟在他后瑟瑟发抖，黑衣人狞笑着举刀近……

他在心里疯狂嘶吼，拳攥，指甲掐掌心旧伤，温的渗。他试图调动什么，回忆什么……，仿佛有什么东西在挣扎，在咆哮，想要冲破某无形的束缚！

但心那沉甸甸的、几乎要炸开的难受，手臂上仿佛残留的刀锋寒意，还有母亲（养母）脸上那确复刻般的笑容……所有细微的异常，此刻如同无数条冰冷的丝线，悄无声息地缠绕上来，越收越。

但他知，有什么东西，囚禁了他。用这看似温的日常，用这永不改变的笑容，用这一次次重复的死亡和遗忘。

父亲依旧在拨算盘，大哥在添，三弟在桌，母亲（养母）从后厨端一盘菜，脸上带着温和的笑容——那笑容的弧度，嘴角扬起的角度，尾皱纹舒展的纹路……和记忆中无数次看到的，一模一样。

老陈那嘎、不耐、熟悉到令人发麻的嗓音，再一次，如同炸雷般轰然响起！

“老二！愣着什么！”

龙啸缓缓地、极其缓慢地，收拢了右手，将那些细微的伤握在掌心。刺痛传来，真实而尖锐。

记忆里，似乎有过刀锋近脖颈的寒意……但那只是梦，不是吗？

这一次，他甚至看清了黑衣人中那抹近乎愉悦的残忍，看清了刀锋上自己扭曲的脸，受到了死亡的气息……

凄厉冰冷的号令，如同来自地狱的呼唤，再一次，劈开了夜的宁静！

“砰——！”木门被撞飞，黑影涌，刀光闪烁，鲜血飞溅。

他不知发生了什么，不知“循环”为何。

父亲拨算盘时，手指的节奏。大哥添时，手腕转动的角度。三弟桌时，抹布划过的轨迹。老陈翻炒时，锅铲与铁锅碰撞的声响。客人谈时，话语起伏的韵律。

动啊！像……像什么那样？反击啊！

刺鼻的血腥味变成了油腻的饭菜气，冰冷的杀意变成了午后的燥。

又一次面对同样喧闹的大堂，同样忙碌的家人，同样……确的“母亲”。

他闭上，试图睡。

他不再看窗外，端起那碗面，转，走向喧嚣的大堂。

龙啸僵直地站着，瞳孔收缩。他缓缓低，看向自己摊开的双手。

他站在大堂角落，背靠着冰凉的土墙，目光如同最细的刻刀，缓缓扫过前的一切。

一切都……如此熟悉。熟悉得让他心底发寒。

这一次，龙啸没有立刻投劳作。

左手掌心，旧伤的血痂边缘，似乎更红了一些。

“发什么呆！面要凉了！快上菜！”老陈又拍了他肩膀一下。

过里烟尘弥漫，血腥味刺鼻。父亲手持门，堵在过，背影颤抖。母亲（养母）搂着吓坏的三弟。大哥抓着一把斧，脸铁青。

仿佛刚才那血腥、绝望、濒临死亡的一幕，从未发生。

脚步看似平稳。

但那双低垂的眸，原本只是微澜的死，此刻却仿佛被投了石，剧烈的漩涡正在形成。

他抬起，目光越过老陈的肩膀，看向柜台。

龙啸浑剧震，剧烈息，冷汗浸透全。

一切如常。

不对。

仿佛他掌心多的那浅痕，只是不小心在哪里蹭到的。

但看得久了，看得仔细了，那畅之下，隐隐透一……过于完的协调。就像一场排练了千百遍的戏，每个角都熟记了自己的走位和台词，绝不会错，也绝不会……有真

他抬起手，在昏暗的光线下看着那细长的血痂。为什么……总觉得这伤，和什么东西有关？

---

不知过了多久——

他弹起，赤脚落地，冲房门！

但那束缚太沉重了。他像被钉在原地，只能睁睁看着刀锋落下！

右手虎那新鲜的伤……还在。而且，旁边似乎又多了一极浅的、几乎看不见的划痕。

一切都畅，自然，充满生活的气息。

又一次“醒来”。