rdquo;牧兰向素素笑一笑，去她专用的化妆室了。素素低下头继续系着鞋带，手却微微发抖，拉着那细细的缎带，像绷着一根极紧的弦。费了好久的工夫，才将带子系好了。化妆室里的人都陆续上场去了，剩了她独自抱膝坐在那里。天色渐渐暗下来，窗外雨声却一阵紧似一阵。遥遥听到场上的音乐声，缠绵悱恻的《梁祝》，十八相送，英台的一颗芳心，乍惊乍喜。戏里的人生，虽然是悲剧，也总有一刹那的快乐。可是现实里，连一刹那的快乐都是奢望。

化妆台上的胭脂、水粉、眉笔、唇红……横七竖八零乱地放着。她茫然地看着镜子，镜子里的自己宛若雕像一样，一动不动，脚已经发了麻，她也不觉得。太阳穴那里像有两根细小的针在刺着，每刺一针，血管就突突直跳。她不过穿着一件薄薄的舞衣，只是冷，一阵阵地冷，冷到全身的血液都似乎凝固了。她坐在那里，死死咬着下唇，直咬出血来，却想不到要去找件衣裳来披上。

外面走廊里突然传来喧哗声，有人进来，叫着她的名字：“素素！”一声急过一声，她也不晓得要回答，直到那人走进来，又叫了一声，她才有些茫然地抬起头来。

是气急败坏的场监，“素素，快，牧兰扭伤了脚！最后这一幕你跳祝英台。”

她只觉得嗡的一声，天与地都旋转起来，她听到自己小小的声音，“不。”

场监半晌才说：“你疯了？你跳了这么多年的B角，这样的机会，为什么不跳？”

她软弱地向后缩一缩，像只疲惫的蜗牛，“我不行——我中间停了两年没有跳，我从来没有跳过A角。”

场监气得急了，“你一直是方小姐的B角，救场如救火，只剩这最后一幕，你不跳叫谁跳？这关头你拿什么架子？”

她不是拿架子，她头疼得要裂开了，只一径摇头，“我不行。”导演和老师都过来了，三人都劝着她，她只是拼命摇头。眼睁睁看着时间到了，场监、导演不由分说，将她连推带揉硬推到场上去，大红洒金大幕缓缓升起，来不及了。

来不及了，音乐声响彻剧场，她双眼望出去，黑压压的人，令人窒息。几乎是机械的本能，随着音乐足尖滑出第一个朗德让。多年的练习练出一种不假思索的本能，arabesques、fouette、jete……流畅优美，额头上细密的汗濡湿，手臂似翼掠过轻展。灯光与音乐是充斥天地的一切，脑中的思想只剩了机械的动作。时间变成无涯的海洋，旋转的身体只是飘浮的偶人，这一幕只有四十分钟，可是却更像四十年、四百年……不过是煎熬，她只觉得自己像一尾鱼，离了水，被放在火上慢慢烤，皮肤一寸一寸绷紧，呼吸一分一分急促，却挣不脱，逃不了。结束是遥不可及的奢望，她想起来，想起那可怕的噩梦，仿佛再次被撕裂。绷紧的足尖每一次触地，都像是落在刀尖上，一下一下，将心慢慢凌迟。

音乐的最后一个颤声落下，四下里一片寂静，她听得到自己急促的呼吸声，她根本不敢望向台下，灯光炽热如日坠身后，有汗珠正缓缓坠落。

终于掌声如雷鸣般四起，她竟然忘记谢幕。仓促转身，将跳梁山伯的庄诚志晾在中场，场监在台畔急得脸色雪白，她这才想起来，回身与庄诚志一齐行礼。

下场后大家众星捧月一样围住她，七嘴八舌地称赞：“素素，你今天真是跳得好极了。”她几乎已经在虚脱的边缘，任凭人家拖着她回化妆室。有人递上毛巾来，她虚弱地拿它捂住脸。她得走开，从这里走开。黑压压的观众中有人令她恐惧得近乎绝望，她只想逃掉。

导演兴奋地走来，“夫人来了。”