打开的书也是黑夜

打开的书也是黑夜。

我不知为什么，我刚才的这些话使我liu泪。

仍然写作，不理睬绝望。不：怀着绝望。怎样的绝望，我不知dao它的名字。写得与作品之前的想法不一样，就是失败。但必须接受它：失败的失败就是回到另一本书，回到这同一本书的另一zhong可能xing。在屋子里的这zhong自我丧失完全不是自愿的。我没有说：“我整年里每天都关在这里。”我没有被关着，这样说是错的。我chu去采购，上咖啡馆。但我同时又在这里。村子和房屋是一样的。桌子放在水塘前。还有黑墨水。还有白纸也是一样的。至于书，不，突然间，永远不一样。

在我以前，这房子里没有人写作。我问过镇长、邻居、商人。不。从来没有。我常打电话到凡尔赛打听曾住过这房子的人的姓名。在那一串住hu的姓名和职业的单子上，没有任何作家。而所有这些姓名都可能是作家的姓名。所有的人。但是不。他们是这里的农hu。我在土地里找到德国垃圾箱。这所房子的确被德国军官占用过。他们的垃圾箱是一些dong，在地上挖的dong。里面有许多牡蛎壳，贵重食品的空罐tou，首先是fei鹅肝和鱼子酱罐tou。还有许多碎了的餐ju。什么都被扔掉。餐ju肯定是sai夫勒的产品，除了碎片以外，hua纹完好无缺。那蓝se像我们某些孩子的yan睛一样是纯洁的蓝se。

当一本书结束时——我是指写完一本书时——你阅读时再不能说这书是你写的，不能说书里写了些什么，也不能说你怀着何zhong绝望或何zhong幸福gan，是一次新发现还是你整个人的失败。因为，毕竟，在一本书里是看不见这些的。文字在某zhong程度上是均匀一致的，变得规规矩矩。书一旦完成并散发以后，它就不会发生任何事情了。它回归到初生时懵懂的纯洁之中。

与尚未写成的书单独相chu1，就是仍然chu1在人类的最初睡眠中。就是这样。也是与仍然荒芜的写作单独相chu1。试图不因此而死。这是在战争中独自待在防空dong里。但是没有祈祷，没有上帝，没有任何思想，只有这个疯狂的愿望：消灭德意志民族，直至最后一名纳粹。

写作永远没有参照，不然它就…它仿佛刚chu世。cu野。独特。除了那些人，在书中chu现的人，你在工作中永远不会忘记他们，作者永远不会为他们惋惜。不，我对这有把握，不，写书，写作。因此通向舍弃的门永远敞开。作家的孤独中包han自杀。他甚至在自己的孤独中也是单shen一人。永远不可思议。永远危险。是的，这是敢于chu来喊叫所付的代价。

在房子里，我在二楼写作，我不在楼下写。后来却相反，我在一楼中央那个大房间里写，为的是不那么孤单，也许吧，我记不清了，也为了能看见hua园。

书里有这个，书里的孤独是全世界的孤独。它无chu1不在。它漫及一切。我一直相信这zhong蔓延。和大家一样。孤独是这样一个东西，缺了它你一事无成。缺了它你什么也不瞧。它是一zhong思想方式，推理方式，但仅仅是日常思想。写作的功能中也有它，既然你每天都可以自杀，那你首先也许会想不要每天都自杀。这就是写书，不是孤独。我谈论孤独，但我当时并不孤单，因为我要完成这个工作，直至光明，这是苦役犯的工作：写作《法国副领事在拉合尔》。书写成了，被译成全世界的各zhong语言，被保存了下来。在书中，副领事向麻风病开枪，向麻风病人、穷人和狗开枪，然后向白人，向白人总督开枪。他枪杀一切，除了她，一天早上溺死在三角洲的她，劳拉·瓦莱里·施泰因，沙塔拉和我童年的女王，驻永隆总督的这位妻子。